destionegiorno
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Caterina è nata a Parigi, fra il profumo di cioccolato amaro e la musica di Édith Piaf .Scrive poesie fin dalla sua tenera età. Scrive versi perchè sono loro a farla sentire viva ed amata, sono frammenti di se, di giorni passati, frammenti di sogni e di ricordi che si annidano nella sua anima. La ... (continua)
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oggi rubo ai fiori
ciò che io non ho
alle farfalle le ali
per regalarle a te
figlio mio
ho ordinato al vento
di... leggi...
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La felicità è nel grembo di chi ascolta
il respiro dalle ali senza tempo
sul vento sottile come un filo d'erba.
Allora saremo... leggi...
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Lo sai, sono ritornata sognatrice.
Ai piedi, porto calzari di pioggia,
e le musiche le rubo ai rami di ginestre
per distrarmi dalle tracce senza luce.
Trascino ricordi sulle poltrone,
in me c’è sempre una strada scura,
deserta e minacciosa... leggi...
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Oh zolle, antiche zolle!
Vi tingerei
i vecchi muschi smunti
di cere vigne al sole,
di gocce silenti di gemme
adunate in gerle di viole.
Vi darei dell’alba
la farina del suo grano,
bianca come l’alito di una rosa alpina
per impastare i sogni... leggi...
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Madre, Dicembre si apre alla gioia
dei rubicondi alberi e delle siepi,
la terra tira il muschio con le corde,
e commenta, le macine e le rese.
Madre, la valle ti somiglia nello sguardo,
diventa porpora sopra ad ogni cosa,
come un pennello in... leggi...
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Si stringono le parole mai sentite,
e mi corrono come il mare
in quell’istante che sopravvive a tutto,
in una eternità che grida al cuore.
Il mare e l’uomo...
e non è mai per caso
che apre pagine di sole
dentro un libro teso... leggi...
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I poeti muiono al mare
per coprirsi la bocca di brezza
per scrivere sui fogli del cielo
ambrate parole
I poeti muoiono al mare
per dare alle spume
canti d’amore
e fragili suoni di giorni lontani
ai granelli mani di seta.
I poeti muoiono al mare... leggi...
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Tu, non conosci il mare...
Non sai, quante volte svuota gli occhi,
quante volte risucchia il dolore.
Non sai delle sue mani increspate.
Tu, non lo conosci...
Non hai mai visto il suo guanciale.
L’orizzonte è d’oro.
Il suo laccio arrampica le... leggi...
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Sembrano bianche collane, le case,
intrecciati dal silenzio che cattura
e trafigge la pazienza di un mondo antico.
Sembrano appese ad un ramo come nidi
di voli vaporosi e reali,
fra le luci e le pareti quasi morte.
Stanno le vie attorno per... leggi...
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La mia goccia d’amore
ha il sapiente gesto del calore
di una fiamma che arde nel tempo.
Ha i germogli del sole negli occhi,
sul viso fogli di cielo,
stende la mano dall’alba al tramonto
come una nuova ghirlanda
che viaggia sul dorso del... leggi...
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Qui a sera ...
dove stanca, dorme la collina,
la mia terra, col suo sagace fiato,
alle mani rispolvera la fatica.
Qui il vento, arruffa anche le foglie,
strappa il merlo, dal ramo generoso.
S'accende il lampo, laggiù alla marina,
noi siam... leggi...
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Caterina Zappia
Le sue 300 poesie in Impressioni
| S’annotta il sentiero dietro gli ulivi,
la luna sbadiglia fra le foglie.
Il volo delle rondini è già pensiero:
dimenticare queste dure zolle.
Lentamente l’estate sbiadisce,
ma un luccichio raffiora ancora,
è poca voce rimasta a
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| Quando scrivo la notte
l’aria diventa cristallo
e dà sogni come vento di luna.
Quando scrivo la notte
impronte di ombre sfiorate
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| Due ciglia s'incollano
al fiato che dipana gli occhi.
S’ incidono profondi respiri.
Corpi dorati come grappoli nuovi
e bocconi d'ombra
improvvisamente fioriscono.
Un profumo sciolto sui polsi
dal sole succoso, resta favola al giorno.
Un
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| Mia pelle: tu mi bruci gli occhi.
E questa esistenza di edera smarrita
ai risvegli dell’infelice cima torna
con la bocca di fuoco.
E le fredde mani, mi dipingono ancora
sorgenti di amata vita,
che mi scoppia, sull’istante in cui mi guardi:
delusa
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| Tu sogni, sogni...
Ma non ti accorgi che d’anima e di giunco
è il cielo che riveste i tuoi umori.
E sogni, una nuvola, la vita!
Perché gli occhi si gonfiano a nuove luci
e danno all’ombra quel buon sapore
descritto come un succo di
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| In una catarsi di bozzoli
l’anima apre asole di riflessioni.
Bianco soffione, aleggia fra i bagliori
di un giorno, che ha già liquefatto l’altro.
Leggo distanze contratte,
e il mare concorda con me.
Si ascolta in silenzio,
e tutto
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| Mi adagiava il vento sulle creste d’orizzonte
e parlare d’amore era quasi un mistero.
Appartati gli occhi sulle lastre del cielo
ambivano a un rigagnolo nuovo .
Ricordo la salita, in mezzo ai ciottoli rossastri,
il profumo caldo della terra, mia
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| Questo non è silenzio.
E’ uno sbadiglio di creta
dal greto ovattato d’antico,
sale l'aspro odore di gramigna
penetrando vele di vento.
Questo non è silenzio.
Il cielo afferra i ricami gialli
e nascono silenziosi orli
come spighe
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| Veleggio dentro i sogni
un angolo di libertà amica
un angolo dove vi resta sempre eterna .
Ho paura di svegliare un altro giorno,
paura di sentirmi ferita,
dormire sul sapore del mio sangue .
Veleggio, e poi corro,
senza che lei chieda:
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| Lo so che conti ancora le tue stelle
e sei l’amante della luna piena
con te s’annega la mia lunga pena
decisamente come le onde stanche .
E questa notte estiva, da me, è tesoro,
è rima che mi cerca sulla notte
rubando al mare come
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| Perla ambrata che bagna emozioni
e dentro l’emozione migliore
un fiato d’amore ruggisce.
Ma dove conduce i miei occhi,
dove lancia il cuore?
A me basta il riflesso nell’onda
le spume di gioie e parole
solo nel ricordo migliore
che trovo sparso
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| Lassù, il tempo arriva lento.
Ha leggi come due labbra di luna.
Regina di calde promesse,
e sposa di notti bianche.
L’estate, il solco caldo.
L’origano svampito tra le siepi.
Magia di zolle cotte.
Sguardi lunghi e sogni corti
dentro una
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| Fermarsi lungo i viali
per un semplice respiro.
Vicino ai suoi doppi pensieri
e con i fogli di carta fra le dita
scrive un testamento nuovo .
I viali mormorano: giorni trascorsi,
gioie di bimbi, a volte malsane,
vecchie foglie per spille
sui
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| Ascoltami sguardo...
Hai già il rumore del mare negli occhi.
All’improvviso, i tuoi passi,
imprigionano fili d’aria,
staccando pensieri
per una gemma bugiarda.
In quel profondo escluso
diventano strappi di luna .
Allora, mi giro, e
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| Respirami poco fiato
luna gonfia di mistero
dipinta con l’oro di ginestra.
Respirami zolle e feste di cicale,
limpide onde riflesse
sulle scoscese spinte dal mare
sul tempo rimasto bambino
davanti a finestre desolate
impastate da brezze calde.
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