destionegiorno
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Caterina è nata a Parigi, fra il profumo di cioccolato amaro e la musica di Édith Piaf .Scrive poesie fin dalla sua tenera età. Scrive versi perchè sono loro a farla sentire viva ed amata, sono frammenti di se, di giorni passati, frammenti di sogni e di ricordi che si annidano nella sua anima. La ... (continua)
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oggi rubo ai fiori
ciò che io non ho
alle farfalle le ali
per regalarle a te
figlio mio
ho ordinato al vento
di... leggi...
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La felicità è nel grembo di chi ascolta
il respiro dalle ali senza tempo
sul vento sottile come un filo d'erba.
Allora saremo... leggi...
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Lo sai, sono ritornata sognatrice.
Ai piedi, porto calzari di pioggia,
e le musiche le rubo ai rami di ginestre
per distrarmi dalle tracce senza luce.
Trascino ricordi sulle poltrone,
in me c’è sempre una strada scura,
deserta e minacciosa... leggi...
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Oh zolle, antiche zolle!
Vi tingerei
i vecchi muschi smunti
di cere vigne al sole,
di gocce silenti di gemme
adunate in gerle di viole.
Vi darei dell’alba
la farina del suo grano,
bianca come l’alito di una rosa alpina
per impastare i sogni... leggi...
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Madre, Dicembre si apre alla gioia
dei rubicondi alberi e delle siepi,
la terra tira il muschio con le corde,
e commenta, le macine e le rese.
Madre, la valle ti somiglia nello sguardo,
diventa porpora sopra ad ogni cosa,
come un pennello in... leggi...
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Si stringono le parole mai sentite,
e mi corrono come il mare
in quell’istante che sopravvive a tutto,
in una eternità che grida al cuore.
Il mare e l’uomo...
e non è mai per caso
che apre pagine di sole
dentro un libro teso... leggi...
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I poeti muiono al mare
per coprirsi la bocca di brezza
per scrivere sui fogli del cielo
ambrate parole
I poeti muoiono al mare
per dare alle spume
canti d’amore
e fragili suoni di giorni lontani
ai granelli mani di seta.
I poeti muoiono al mare... leggi...
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Tu, non conosci il mare...
Non sai, quante volte svuota gli occhi,
quante volte risucchia il dolore.
Non sai delle sue mani increspate.
Tu, non lo conosci...
Non hai mai visto il suo guanciale.
L’orizzonte è d’oro.
Il suo laccio arrampica le... leggi...
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Sembrano bianche collane, le case,
intrecciati dal silenzio che cattura
e trafigge la pazienza di un mondo antico.
Sembrano appese ad un ramo come nidi
di voli vaporosi e reali,
fra le luci e le pareti quasi morte.
Stanno le vie attorno per... leggi...
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La mia goccia d’amore
ha il sapiente gesto del calore
di una fiamma che arde nel tempo.
Ha i germogli del sole negli occhi,
sul viso fogli di cielo,
stende la mano dall’alba al tramonto
come una nuova ghirlanda
che viaggia sul dorso del... leggi...
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Qui a sera ...
dove stanca, dorme la collina,
la mia terra, col suo sagace fiato,
alle mani rispolvera la fatica.
Qui il vento, arruffa anche le foglie,
strappa il merlo, dal ramo generoso.
S'accende il lampo, laggiù alla marina,
noi siam... leggi...
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Caterina Zappia
Le sue 300 poesie in Impressioni
| Nel grembo, di questa zolla bruna,
mi sento autunno, nell’anima e nel cuore,
tremano le braccia come le foglie,
decise ad appasire sulla luna.
E poi, la sera, con le penombre autunnali
rivesto la stanza sempre vuota.
Non è più
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| E’ notte questa notte.
Si ferma e mi travolge.
E’ notte questa notte .
Ha i fianchi stesi.
Mi guarda e si commuove.
Stringe le mani,
il polline degli occhi.
E’ notte questa notte.
Scrive in pagine bianche
le scie dei silenzi.
E' notte questa
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| Mani trasparenti...
Vi sento...
appena lo scirocco taglia il mare
vicino a un turbinio di pensieri
di rigide forme.
So già, cosa cercate...
fermenta il cuore e s’inchina.
Il petto è quello di un bambino
quando alza le braccia.
Vi
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| Legarmi con le dita alla tua mano
tra fitte pause d’autunno,
legarmi a questo tempo
dentro un pugno d’aurora
fumante di mosto,
con la ruota del primo vento
in uno sguardo grande;
é a svelarmi:
l’immagine lanciata a terra
fra i ciuffi
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| In questo mattino che arde le labbra
mi resti nell’anima come il sempre.
Laggiù l’autunno sembra dover ridare
alla pietraia un filo di voce,
e semina nel bosco l’attesa.
Ed è viva come un nuovo giorno,
in questo mattino dolce, d’uva
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| Pioggia di luna
dolce firmamento
sopra bianche mani
il vento scrive:
rossa rugiada
goccia sul tempo
madre che chiama
voce che trema.
Ramo d’argento
fila la luna
lucida il volto
e scrive la sera:
rossa rugiada
ombra fugace di
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| Mietono sangue le tue ginestre
dentro le rupi vendute per quattro soldi,
mietono lacrime e fango
mentre il mare pizzica gli occhi.
Calabria, mi giro, e tu ritorni come la duna,
spezzata con il calice del sangue,
prigioniera di un vento che rompe
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| E mi sei carezza per la notte,
mi sei poesia davanti agli occhi,
mi sei ladra senza guardarti.
Mi sei amore senza chiedermi,
mi sei anima che ascolti,
sei la porta aperta della notte
quando purifichi le lacrime.
Mi sei tutto ciò che ho
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| L’eco del sole ha brividi di pietra,
mentre la terra scrive il nero testamento.
L’ombra piega la cenere,
dentro zolle fumanti, un martirio d’aria.
La voce degli ulivi corre impazzita,
i lamenti dei sentieri annebbiano il cuore.
Il cielo spolvera le
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| Fra queste fragili braccia
trattengo il tempo che muta,
come bacca sbiadita d’autunno
stretta al sole e al suo tiepido fumo.
E’ tempo che profuma di resina antica,
inzuppato da muschio e da viole,
è tempo che sovviene parole
in un libero
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| Il mare stamattina
con gli occhi incollati al cielo
lucida le barche.
È un limpido sogno l’acqua.
La brezza scoperta dal sole
diventa una pioggia di cristalli,
e vola con gli occhi dei bimbi
in scintille pregni di luce
con la magia di
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| La costa s’incipria di lamenti
quando le punte delle cime finiscono
e i barlumi tesi del giorno prima
lasciano sulla terra sapore di morte .
I fuochi banchettano sull’arpa dei clivi
e quando le lingue del fuoco fra i venti
levano desolati suoni di
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| Sparpaglia la notte i suoi fili
li lega preziosi alla luna,
sussulta nel mare la perla
la notte ritaglia la duna.
Il filo, è una notte che parla
e dà comandi alle ore,
la spada più forte del cuore
trafigge ogni scoglio e lo
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| E corre qui, il vento fra le canne,
la valle ha già lasciato frutti dorati
dentro le mani che sanno ringraziare
anche se non le vedi giunte.
Non è semplice lasciare il campo arido
quando la notte sveglia anche il
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| L' ultimo barbaglio conta pensieri
dentro un sogno nato ieri
dal ventre fragile come l'argilla.
L'ultimo volo incoraggia la sera.
Gli occhi abitano dentro corolle di cielo.
Un suono di stelle completa la melodia,
e un cuore presta foglie
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