destionegiorno
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Caterina è nata a Parigi, fra il profumo di cioccolato amaro e la musica di Édith Piaf .Scrive poesie fin dalla sua tenera età. Scrive versi perchè sono loro a farla sentire viva ed amata, sono frammenti di se, di giorni passati, frammenti di sogni e di ricordi che si annidano nella sua anima. La ... (continua)
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oggi rubo ai fiori
ciò che io non ho
alle farfalle le ali
per regalarle a te
figlio mio
ho ordinato al vento
di... leggi...
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La felicità è nel grembo di chi ascolta
il respiro dalle ali senza tempo
sul vento sottile come un filo d'erba.
Allora saremo... leggi...
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Lo sai, sono ritornata sognatrice.
Ai piedi, porto calzari di pioggia,
e le musiche le rubo ai rami di ginestre
per distrarmi dalle tracce senza luce.
Trascino ricordi sulle poltrone,
in me c’è sempre una strada scura,
deserta e minacciosa... leggi...
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Oh zolle, antiche zolle!
Vi tingerei
i vecchi muschi smunti
di cere vigne al sole,
di gocce silenti di gemme
adunate in gerle di viole.
Vi darei dell’alba
la farina del suo grano,
bianca come l’alito di una rosa alpina
per impastare i sogni... leggi...
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Madre, Dicembre si apre alla gioia
dei rubicondi alberi e delle siepi,
la terra tira il muschio con le corde,
e commenta, le macine e le rese.
Madre, la valle ti somiglia nello sguardo,
diventa porpora sopra ad ogni cosa,
come un pennello in... leggi...
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Si stringono le parole mai sentite,
e mi corrono come il mare
in quell’istante che sopravvive a tutto,
in una eternità che grida al cuore.
Il mare e l’uomo...
e non è mai per caso
che apre pagine di sole
dentro un libro teso... leggi...
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I poeti muiono al mare
per coprirsi la bocca di brezza
per scrivere sui fogli del cielo
ambrate parole
I poeti muoiono al mare
per dare alle spume
canti d’amore
e fragili suoni di giorni lontani
ai granelli mani di seta.
I poeti muoiono al mare... leggi...
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Tu, non conosci il mare...
Non sai, quante volte svuota gli occhi,
quante volte risucchia il dolore.
Non sai delle sue mani increspate.
Tu, non lo conosci...
Non hai mai visto il suo guanciale.
L’orizzonte è d’oro.
Il suo laccio arrampica le... leggi...
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Sembrano bianche collane, le case,
intrecciati dal silenzio che cattura
e trafigge la pazienza di un mondo antico.
Sembrano appese ad un ramo come nidi
di voli vaporosi e reali,
fra le luci e le pareti quasi morte.
Stanno le vie attorno per... leggi...
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La mia goccia d’amore
ha il sapiente gesto del calore
di una fiamma che arde nel tempo.
Ha i germogli del sole negli occhi,
sul viso fogli di cielo,
stende la mano dall’alba al tramonto
come una nuova ghirlanda
che viaggia sul dorso del... leggi...
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Qui a sera ...
dove stanca, dorme la collina,
la mia terra, col suo sagace fiato,
alle mani rispolvera la fatica.
Qui il vento, arruffa anche le foglie,
strappa il merlo, dal ramo generoso.
S'accende il lampo, laggiù alla marina,
noi siam... leggi...
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Caterina Zappia
Le sue 300 poesie in Impressioni
| Nutrito cielo
lucido e bianco di pioggia
possente dimora eterna
gli occhi tremano.
S’accostano lente
le voci attorno
avvampa di sera il mondo.
Accende di vita il suono
e la pioggia vien giù
in un lacrimar di stelle.
Fra mille odori di
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| Limpido sogno.
Errante e fulmineo brano
ritrova la sua dimora.
Si sciolgono le nervature
sulla coltre nera.
Luna piena.
Mille divertenti sogni
primeggiano dalle ombre.
La notte ha finito le parole.
Un soffio di colore,
il vento di uno
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| Profuma di foglie la bruma.
Veloce nel vuoto
in molteplici tratti
si assottiglia nell’immensità.
Un vischio rimasto fuori
curva pensoso le sue ciglia.
Penose sono tutte le distanze.
Un gatto si liscia la coda
forse ha già intuito
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| Lucida come una luce
apparve il suo riflesso.
Poi, scavò l’anima.
Un silenzio s’adombrò di metallo.
Cercarono nei tuoi occhi, alberi e siepi
candore di cime vellutate.
Ma il cerchio della vita
smarrì la sua giovane
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| Sapessi notte
quante volte allargo le dita
fra quelle maglie di luna
per dissetare la mia lunga attesa .
Per non annoiarmi
fingi quello strano buio dolce amaro
addosso alle passioni
intrappolate in cerchi sovrapposti
come vuoti di memorie che si
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| Fra questi brevi tratti di gennaio
ferma è l'aria sui distratti
come se dovesse sbocciare un fiore all'improvviso.
Un pensiero diventa tutto bianco.
Fra questi tratti brevi
guardo negli occhi la sua neve lontana,
l'orizzonte allunga le
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| Mi arrendo
a questa ingorda corda
che ha il velluto attorno ai nodi.
Mi arrendo e nessun rimprovero
come se appartenesse all'anima.
Mi arrendo
il sangue non si ferma
gli occhi prendono misure di spazi
dentro propaggini di ideali.
Mi
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| Dolce donna
sulle pieghe di un tempo disfatto
una luce cambia la mia visione.
Non è più arida la zolla
ne il seme stringe i denti
e l'acqua cade a grappoli.
Tu sei qui
in una lucente vita
mentre l'asfalto sfibra le nostre
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| E' freddo.
Attorno ai rami, il silenzio
ha un'andatura a scatti contrastanti.
Le immagini si susseguono
poi s'addormentano
nel sonno del suolo,
quasi romantico.
Un lento barlume scivola
sul meriggio infante.
E' freddo negli occhi chiusi
e il
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| Una luce di cristallo appare.
È il lento riflesso del mare
attorcigliato come un grappolo fresco
al silenzio della luna .
Ora so, dove vanno gli occhi,
dove si posano le ciglia
e bevono trascendenze memorie .
I riflessi gocciolano ancora
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| Si sveglia spavalda la cresta del mare,
sulle sponde soffia spettrali riposi
così raggiunge novembre la rabbia
scavando da solo gli occhi e le cose.
Il ritmo dimentica le scie di velluto
frusta con la corda rude di fuoco,
la ruggine sporgente
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| Sul petto già brilla l’alba.
Un minuscolo zampillo di ore
preme come un fiore
sulla lunga notte.
Miagola il tempo.
Rannicchiato sul povero pensiero
che ha per coda il silenzio.
Come sono fredde le mani,
nascondono il grano degli
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| Scende la sera
e fitte maglie di speranza
finiscono in calici di stelle.
Infinite e pallide sirene
bevono dietro l'orizzonte
le ultime lettere accartocciate
di quella rima nata per gioco
dalla tasca di un umile giorno.
Tu, non sei più
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| Lo sguardo finisce lì, lungo il crinale,
dove le foglie spente, gocciolano noia.
Il suono s’affretta a raggiungermi.
Sembra che il gioco s’apra al giorno
come un profondo amore nuovo.
Gioco... il suono mi diverte tanto,
mi da l’ebbrezza
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| Sfiora pagine di nuvole.
E' questa la vera prigione.
Una notte affida il tempo agli altri,
di nudità e, il trasalire dell'aria
in una voragine di parole,
la lontanza e il frastuono degli occhi.
Sfiora pagine di nuvole
dentro acquari di
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