destionegiorno
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Caterina è nata a Parigi, fra il profumo di cioccolato amaro e la musica di Édith Piaf .Scrive poesie fin dalla sua tenera età. Scrive versi perchè sono loro a farla sentire viva ed amata, sono frammenti di se, di giorni passati, frammenti di sogni e di ricordi che si annidano nella sua anima. La ... (continua)
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oggi rubo ai fiori
ciò che io non ho
alle farfalle le ali
per regalarle a te
figlio mio
ho ordinato al vento
di... leggi...
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La felicità è nel grembo di chi ascolta
il respiro dalle ali senza tempo
sul vento sottile come un filo d'erba.
Allora saremo... leggi...
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Lo sai, sono ritornata sognatrice.
Ai piedi, porto calzari di pioggia,
e le musiche le rubo ai rami di ginestre
per distrarmi dalle tracce senza luce.
Trascino ricordi sulle poltrone,
in me c’è sempre una strada scura,
deserta e minacciosa... leggi...
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Oh zolle, antiche zolle!
Vi tingerei
i vecchi muschi smunti
di cere vigne al sole,
di gocce silenti di gemme
adunate in gerle di viole.
Vi darei dell’alba
la farina del suo grano,
bianca come l’alito di una rosa alpina
per impastare i sogni... leggi...
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Madre, Dicembre si apre alla gioia
dei rubicondi alberi e delle siepi,
la terra tira il muschio con le corde,
e commenta, le macine e le rese.
Madre, la valle ti somiglia nello sguardo,
diventa porpora sopra ad ogni cosa,
come un pennello in... leggi...
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Si stringono le parole mai sentite,
e mi corrono come il mare
in quell’istante che sopravvive a tutto,
in una eternità che grida al cuore.
Il mare e l’uomo...
e non è mai per caso
che apre pagine di sole
dentro un libro teso... leggi...
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I poeti muiono al mare
per coprirsi la bocca di brezza
per scrivere sui fogli del cielo
ambrate parole
I poeti muoiono al mare
per dare alle spume
canti d’amore
e fragili suoni di giorni lontani
ai granelli mani di seta.
I poeti muoiono al mare... leggi...
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Tu, non conosci il mare...
Non sai, quante volte svuota gli occhi,
quante volte risucchia il dolore.
Non sai delle sue mani increspate.
Tu, non lo conosci...
Non hai mai visto il suo guanciale.
L’orizzonte è d’oro.
Il suo laccio arrampica le... leggi...
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Sembrano bianche collane, le case,
intrecciati dal silenzio che cattura
e trafigge la pazienza di un mondo antico.
Sembrano appese ad un ramo come nidi
di voli vaporosi e reali,
fra le luci e le pareti quasi morte.
Stanno le vie attorno per... leggi...
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La mia goccia d’amore
ha il sapiente gesto del calore
di una fiamma che arde nel tempo.
Ha i germogli del sole negli occhi,
sul viso fogli di cielo,
stende la mano dall’alba al tramonto
come una nuova ghirlanda
che viaggia sul dorso del... leggi...
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Qui a sera ...
dove stanca, dorme la collina,
la mia terra, col suo sagace fiato,
alle mani rispolvera la fatica.
Qui il vento, arruffa anche le foglie,
strappa il merlo, dal ramo generoso.
S'accende il lampo, laggiù alla marina,
noi siam... leggi...
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Caterina Zappia
Le sue 252 poesie in Riflessioni
| Se la mia terra dipingesse
zolle di zagare,
svegliatemi ancora un’altra volta.
I germogli che attendo
odono
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| Sai perché ascolto la notte?
Abitiamo la stessa prigione.
La notte ha le mani che volano.
Come queste, quando le
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| Mi vivrai addosso come la luna
quando lancia l’autunno nell’anima.
Mi vivrai addosso come la rugiada
quando s’addormenta
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| Queste mani, ti danno il sangue
per questi fogli fatti veleno.
Mai vedrai, il resto delle cose amate,
mai vedrai il vento sulle scie del dopo,
mai gli arcobaleni, che a poco a poco, fuggono via
lasciando i loro volti limpidi.
Non vedrai mai, quei
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| E’ l’alba.
Ogni cosa sfoltisce il suo filo.
Cresce l’immensità come una goccia di vino
che fa vivere ogni diniego.
Purtroppo, sono una piccola cosa,
E giro attorno alle poche cose, che ho sopra i seni,
attorno ai fischi dei treni, che
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| Ogni volta che ascolto la tua luce
avvolgo l’identità delle erbe aride,
come rivoli che crescono dopo le pioggie,
come dita del vento quando sfila il viale.
Potessi vivacizzarmi del tuo solo pensiero,
di quell’oblio che tramuta i
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| Impazzano le zolle.
Non resta che invocare
l’ultimo silenzio delle spighe,
sul cielo che si piega e cade.
Solitario,
e poi, senza giorni,
senza attese,
senza i respiri di una rosa,
in penombra stringe le sue ali
sulle linee delle mani.
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| Vorrei portarmi dentro il cielo
con queste grigie nuvole.
Vorrei essere: un lembo trasparente
mosso dai venti.
Chissà, se il cielo ha le orecchie
per ascoltare?
In fondo, è solo un piccolo segreto:
tra me e l’azzurro .
Vorrei
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| E si ttu, chi mi rrovini li jornati
e fai scuru chistu cori,
comu la gramigna chi no’ mori,
duri 'ndai ‘sti redicati.
E si ttu, nira, comu ‘n’uraganu,
strisci comu a ‘nu serpenti,
mi stringi la panza e li denti,
velunu si, di ‘n’aspitu
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| Sulu cu’ ‘sta vuci strondicata
mi fermu e ti dicu du’ paroli:
la vita esti ‘na speci ‘i nuvulata
chi duna acqua sulu, quandu voli.
Mi fermu, e fazzu calandregli novi
e poi sorpassu ‘u tempu e la strata,
comu a ‘n’orfaneglia senza pojiu
lu tempu
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| Ti appoggerò la notte sulle mani
fra foglie ramate e il tempo,
il crepitio dei rami offesi,
il vento amante .
Ti appoggerò la notte sulle mani,
i silenzi dei boschi,
le preghiere e il luogo scelto
per l’altare .
Ti appoggerò
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| Non aleggia più la speranza,
ha solo canti di soldati tra le mani,
e l’anima ha il cuore senza spore
come la terra quando ha zolle avare.
Non aleggia più la speranza,
il greto non ha più siepi per le lacrime,
e il vento riesuma
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| Il sogno era dentro una bocca amara.
Un soffice cielo riempì lo sguardo,
venne in ginocchio la nuvola
e cantò oltre i silenzi.
Un labirinto di bugie
dipingiva petali di ferro,
volarono nel buio.
L’oscurità coprì pelle
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| La mia voce cade ...
i suoni evaporano per le vie,
come l’inno dei pastori erranti.
Cade come un ramo di malinconia,
come due occhi che si fingono leggeri.
Il giallo dorato delle giunchiglie
stampa pupille sulle rive,
e il greto fa dimore di
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| Il tuo sorriso è un’ala di speranza,
un granaio gravido di voce,
gli occhi profumano di crepuscolo,
ed io pescatore sulla barca.
Il tuo sorriso è divina grazia.
Il ricamo del vento
dietro finestre stanche di sole.
Ed io, terra, zolla
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